Estación vacía

Veo otros lugares
que se sobreponen y remiten
a referentes perdidos de horizonte
de espacios y tránsitos
de rumores acuosos
ya usurpados,
obsesión de querer
fijación de existir
identidad decaída
de quien sin querer es ya
un testigo
que caza
luciérnagas
sobre la llamada espectral
del paisaje
abandonado.
Suelen ser sitios de paso,
restos de no lugares
que rebosaban liberalismo
de hiperactividad orgullosa
amamantado hasta matarnos.
Lugares como las baldosas secas de
esta estación rota de autobús
que suplanta
y llama a otra
como si fueran una sola
y en la que estuve vagamente
en tránsito de Varsovia
y de tus ojos.
Era dos mil cuatro
y tu falta surge
porque sí,
aquí y ahora,
como otro no lugar
mientras conduzco,
carretera nuestra
en Castellón dos mil catorce
dejada atrás
como un descuido desplazado
en la mirada extraviada de este loco
que ya no sabe colocar las piezas del presente
y confunde un pellejo de recuerdo
con el asalto del deseo
hasta dudar de tu existencia.

Y que te ve,
otra vez,
por ejemplo,
en ese gesto inconsciente
de la desconocida que pasa
sin mirar
y que resultas ser tú sin
ser tú misma
si alguna vez lo fuiste.
Porque te confieso,
estés donde estés,
que en esta acumulación
fechada de días y
más días
dudo
de los lugares y rostros
que cristalizaron con el tuyo,
hasta confundir lo que quise
lo vivido y lo confuso
con una parada vacía de personas.
Por primera vez,
me escucho decir
que no sé si fuiste
o si mi razón se fue contigo
en ese autobús de línea
que paró en
la estación rota de cordura
dejándome solo
y
mirando hacia otra parte.

Este que te piensa,
ya solo cree que te recuerda,
o que te espera
y probablemente en veinte años
te confunda y crea
que eras
necesidad desplazada
o fogonazo de imagen última
adelantándose a la muerte,
suposición
de que vivió,
o delirio tuyo
de aquel día
en que se vio
reflejado como sujeto
en tu pupila
antes de esperarte
en la estación abandonada de los locos.

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