Precipitaciones

rescato algunos restos
pedazos de canciones y huesos
algo se oculta y clarea en la cima
la ciudad queda abajo
pequeña y envuelta en un velo,
la niebla nunca se forma aquí del todo
chapotea en el aire y se deshace
dejando las manos frescas
y las fincas confundidas en el cielo.
desde aquí veo el tráfico,
el puente en el que acabaste con tu vida
asaltando la nostalgia sobre
el frío asfalto de noviembre
barnizado y tempranero,
como hoy
con mezcla en el aire
de humedad y barro
acequia, cañas y solares
que siempre te recordaba al colegio
a las vacaciones universitarias
a fugas y kilómetros.

¿pasaron coches aquel día?
¿los viste?
alguien me ha contado,
cuentan,
cómo pese a la altura y la caída,
una vez reventada
doblaste las rodillas
y te alzaste,
orgullosa,
y anduviste
con la cara hundida
en dirección contraria
como siempre,
con una sola zapatilla
con el cordón bien atado
y la trenza del pelo ensangrentado
apelmazada sobre el cráneo.

diez metros,
dos,
cincuenta,
dicen que recorriste,
que apenas te pusiste en pie me asegura el policía,
pero yo sé que
antes de caer definitivamente
pensaste como siempre
que el día era suave
que olía a futuro
y que quizás
te habías precipitado,
pero que, ya puestos,
aún podías ganarle un póstumo pulso a lo imposible
y recorrer algunos metros
descalza de una sola zapatilla
sonriéndole a la muerte
como solo tú sabías hacerlo
por encima de tu anorak blanco.

la otra,
la de tu pie izquierdo,
y el cordón bien atado
costó arrancártela,
la guardo en casa
debajo de la cama,
entre la ropa de invierno
y nuestro plumas.

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