Materias inestables

Destellos en los ojos,
locura en ciernes,
han aparecido en el salón de mi casa
dos brumas flotantes
fangosamente líquidas
rotando en un punto de su centro
como tempestades reducidas de
planetas cerrados y minúsculos
de alta gravedad.

Rotan a la altura de mis ojos,
rotan sin cesar
y en ocasiones
desprenden de su boca de lobo
las estelas hambrientas
de su leche negra.

Pienso en mi cordura,
en que ha llegado el momento
así, de repente,
de ver cómo se aleja
para que irrumpa un imposible
al que habrá que sobrevivir
en este lado.

Flotan,
y el sonido de la rotación es sobrecogedor,
imagina las aspas de todas las demencias
juntas
condensadas en un solo punto
con la fuerza rugiente de Júpiter
y tu vacío inagotable.
Más que planetas,
pienso,
son dos cabezas de jinetes
enlutadas
con lo que nunca será escrito
que galopan pegadas
a las crines oscilantes de sus yeguas.

A veces,
los encuentro de repente,
aparecen a días,
sin criterio firme ni concreto
sin un indicador a que atenerme.
De aquel temido avance de locura
soy prudente,
un loco nunca sabe que lo está,
al parecer
por cómo me desenvuelvo
en la rutina y en los demás del mundo
de mi delirio anticipado solo dan fe
sus mensajeros:
esos dos púlsares flotantes
que se alzan en el salón-comedor
de otro piso de alquiler
a la altura de mis ojos.

Quizás me quedé a las puertas
de instalarme en el delirio,
a veces lo agradezco,
a veces lo lamento,
mientras
los observo rotar enfebrecidos
dos gotas densas y vivas se desprenden
de uno de ellos,
contorsionando
sus palpitantes tentáculos de tinta
como amantes de algo a ciegas
que no alcanzarán tu piel
todavía viva.

Luego,
despacio,
veo como
caen y vuelven
al frenesí rotatorio
de ese mundo licuado de posibles
del que se desprendieron,
de ese futuro que hay que arrancar
cada día
y que se parece tanto,
quizás demasiado,
a tus ojos
ya perdidos.

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